A Poem by Fitzgerald

American novelist, essayist, and short story writer Francis Scott Key Fitzgerald was born in Saint Paul, the capital of Minnesota, on 24 September 1896.

“The Great Gatsby”, “Tender is the Night” and “The Curious Case of Benjamin Button”, are some of his best known works, from which various cinematographic transpositions have been obtained.

Few people know that he also wrote poems, such as the following, which was published in Nassau Literary Magazine in February 1917.

Rain Before Dawn

The dull, faint patter in the drooping hours
Drifts in upon my sleep and fills my hair
With damp; the burden of the heavy air
Is strewn upon me where my tired soul cowers,
Shrinking like some lone queen in empty towers
Dying. Blind with unrest I grow aware:
The pounding broad wings drifts down the stair
And sates me like the heavy scent of flowers.

I lie upon heart. My eyes like hands
Grip at the soggy pillow. Now the dawn
Tears from her wetted breast the spattered blouse
Of night; lead-eyed and moist she straggles o’er the lawn.
Between the curtains brooding stares and stands
Like some drenched swimmer – Death’s within the house

It is a sad poem in which a person feels that death is coming while he is asleep, like an angel taking his soul away.

Lo scrittore americano Francis Scott Key Fitzgerald nacque il 24 settembre 1896 a Saint Paul, la capitale del Minnesota.

“Il grande Gatsby”, “Tenera è la notte” e “Il curioso caso di Benjamin Button”, sono alcune delle sue opere più note, dalle quali sono state ottenute diverse trasposizioni cinematografiche.

Pochi sanno che scrisse anche poesie, come la seguente, apparsa sul Nassau Literary Magazine nel febbraio 1917.

La pioggia prima dell’alba

Il debole e sordo picchiettio nelle ore calanti
sprofonda nel mio sonno e mi riempie i capelli
di umido; il peso dell’aria greve
si sparge su di me dove la mia anima stanca si rannicchia,
indietreggiando morente come una regina solitaria
tra vuote torri. A occhi chiusi divento conscio del movimento:
un battito di vaste ali scivola giù per le scale
e mi sazia come il profumo intenso dei fiori.

Sono sdraiato sul cuore. I miei occhi come mani
afferrano il cuscino fradicio. Ora l’alba
strappa dal suo seno bagnato la camicia spruzzata
di notte; con gli occhi di piombo e umida vaga sul prato,
lanciando sguardi tenebrosi tra le tende e sta
come un nuotatore inzuppato – la Morte è in casa.

(trad: L.Z.)

È una poesia molto triste, in cui una persona sente la morte che sta arrivando mentre dorme, come un angelo a portarlo via con sé.

Immagine: Giulio Monteverde (Cimitero di Staglieno- Genova)